Les Ardents

Étrange, beau, dans cet entre monde puissamment légendaire, ce récit fantastique est atypique. Nous sommes en plongée dans un Xième siècle où les êtres sont courbés tel le roseau sous le vent dans une ambiance de conte toute de dualité. Les croyances, les diktats sont un copier-coller d’un XXIème siècle empreint d’un racisme latent pour l’étranger (ère). L’incipit : « L’hiver avait détérioré le château de Gisphild. » dévoile le devenir d’une trame aérienne, solaire et donnante. L’écriture est un honneur car souveraine. On ressent d’emblée par le brillant du style la teneur ésotérique d’un conte à plusieurs lectures. L’ambiance est sombre, voire ténébreuse, le lecteur apprécie ce temps de replis dans une histoire dont l’atmosphère est dévoilée à l’extrême. On est dans le centre du sujet, en écoute des mots de l’auteure, dans la langueur des pages qui se tournent en délectation. Ici tout est magie, mystères, drames. Captivante et surprenante mêlant les frissons, les craintes, les espoirs, les surprises, les rebondissements. Le summum est là. Les Flandres deviennent la chevelure de Goda répudiée par son mari Arbogast, étrangère, indésirable aux Flandres, à l’espace des Ardents, isolée, en proie aux loups métaphoriques dont les mâchoires sont de haine et de fiel. On déteste Isendraud femme altière, dévoreuse de beauté, cruelle et mesquine, belle-mère de la belle Goda. Goda la lumineuse, la pure l’emblématique, celle par qui l’entrelac de la sérénité s’épanche et s’agrandit dans cette osmose de pureté et de paix. Goda et sa voix perlée de bonté et de magnanimité. « Que ma maison vous soit un asile. » On aime les prévenants, les veilleurs, ceux qui savent, tel sire Bruny. L’ampleur magnifiée d’une histoire qui semble née depuis des millénaires. Dans cet espace d’une littérature aboutie, Goda la métaphorique remporte la palme. Les Ardents vont se venger. Ces maîtres vont détruire cette région des Flandres, le maléfique parabolique va advenir. Cette légende est une habile mise en garde. « Apprendre à toujours se méfier » comme le disait Prosper Mérimée. On ne peut refermer « Les Ardents » sans quitter des yeux Goda. Nadine Ribault est une conteuse, une éveillée, une donnante. « Les Ardents » est à lire au coin du feu, à l’orée d’une forêt, dans le sombre d’une nuit tempétueuse. C’est un grand livre, une épopée imaginaire mais pas que. Subtil, intuitif, « Les Ardents » est ce que le jour doit à la nuit.

Bienvenue sur les terres d’Isentraud, dame de Gisphild. Bienvenue dans ces Flandres maritimes, quelque part entre la mer et la brume, entre le sable et les marais. Dans ce château qui domine la lande, et demeure debout, sans qu’on sache comment. Sinon grâce à ces hommes transformés en esclaves, affairés chaque printemps à le consolider, encore, et encore, et encore. Soumis aux vents marins, à l’humidité des longs automnes, aux gels d’hiver sans fin, à la moisissure qui en suçait les parois de bois, les pieux et les pentes, à l’enfer redoutable d’attaques régulières, le château menaçait de crouler, réduit à rien de plus, sur sa motte, qu’à la chair et aux os d’une femme solitaire qui, dans son donjon, retranchée, faisait régner à ce point sa loi qu’elle décidait de la vie de chacun et menait au-delà de l’épouvante ce qu’il est d’usage d’appeler le pouvoir.

Au royaume d’Isentraud, souveraine corsetée par le pouvoir, l’idée du pouvoir, l’envie du pouvoir, et la colère, et la solitude, tout est grisaille, pourriture, humidité et froideur. Nadine Ribault ne fait pas dans la demi-mesure. Au squelette d’autrui, Isentraud , dame de Gisphild, être sans pitié, aiguisait ses canines, écrit-elle. Son texte puise son souffle à de multiples sources. Il y acquiert, presque, une dimension magique, tant elle y mêle de d’influences, d’images, d’atmosphères et de mots. Les ardents tient de la rumeur, de la légende, murmurée, du récit de troubadour. Les femmes y ont la part majeure mais pas belle, loin, très loin d’un médiéval de courtoisie. Outre Isentraud, Dame cruelle, hantée par la crainte de sa chute, on y rencontre Goda, condamnée en même temps qu’invincible, l’épouse ramenée des collines du Boulonnais, comme d’un rêve nocturne, une princesse surnaturelle, noble d’âme, belle de corps, richement dotée, pure jusqu’au vertige que peut donner ce trait à trop le contempler, chassée par Isentraud et exilée dans une ferme isolée, en bordure des bois. Et on y suit, on y poursuit, Abrielle, fille des forêts et des marais, libre de choisir comme elle vit, qui elle aime, sorcière devineresse enchanteresse et guérisseuse. Moins de panache, versant masculin. Arbogast le silencieux, l’homme de guerre, brutal, arrogant, imprévisible, se tait face à la volonté de sa mère, y soumettant y compris l’épouse qu’il s’est pourtant rêvée. Sir Bruny, son ami d’enfance et néanmoins vassal, perd la tête dans les bois à la poursuite de la fée Abrielle, sans parvenir à affronter Isentraud, à sauver Goda. Inis le chevrier lubrique anime les bois et s’effondre de trop d’orgueil, de suffisance et d’impuissance. Baudime, le sage, le fou, l’ermite, le voyageur, se perd dans les ombres, rongé par la maladie.

Dans ce monde que réinvente Nadine Ribault, les personnages sont à la hauteur des paysages, qui les façonnent autant qu’ils les subissent. On habite un univers liquide et trouble, tout en clairs obscurs, en chiens et loups. Avec le Mal des Ardents qui décime les populations, la folie rôde. Une forme de mal, qui ronge et détruit, les corps et les âmes.

Face à cette forme d’immensité, du lieu, des hommes, il semble n’y avoir pas de solution, ni d’espoir. C’est peut-être ce qui ronge les figures de ce roman, incapables d’apporter de vraies réponses, à leurs questions, à celles des autres. Leurs doutes, leurs désespoirs, leurs attentes, font leur humanité. De même que leurs incessants questionnements, trop souvent vains.

Et dans un registre totalement différent, mais parce qu’il m’est immédiatement revenu en mémoire, à la lecture : Soleil, de Yokomitsu Riichi chez Anarchasis Editions – Une contrée sombre, sauvage, des châteaux noyés au milieu des forêts, des montagnes sillonnées par les soldats en guerre, la princesse Himiko… à découvrir également.

Lisez cette chronique le blog de Julie Coutu

C`est sans doute l`un des livres dont vous entendrez trop peu parler en cette rentrée littéraire 2019, et pourtant : Les Ardents envoûte comme un feu puissant. L`action se situe au XIe siècle, dans un Moyen Age des plus sordides et sombres. Isentraud dirige d`une main de fer le royaume de Gisphild, avec la plus grande cruauté. Quand son fils épouse Goda, une étrangère à l`allure « romaine », la marâtre voit rouge. Pendant ce temps, le mal des Ardents (ergotisme) se répand dans la région et dévore de l`intérieur la population, alors que la guerre s`approche inexorablement. Sous des airs de conte pour adultes terrifiant, Les Ardents peut aussi se lire comme un métaphore politique dans laquelle les royaumes maudits évoquent ces gouvernements qui provoquent leur propre chute, en dépit du bon sens.

Dans Les Ardents vous développez un style singulier, peu courant chez les écrivains contemporains (et donc d’autant plus saisissant), très influencé par les contes et légendes du Moyen Age mais tout à fait accessible à un lecteur d’aujourd’hui. Vous étiez-vous déjà essayée à cet exercice avant ce livre ? Quelle était l’idée fondatrice de celui-ci ?

J’ai commencé à écrire Les Ardents il y a 15 ans, après avoir entendu parler de la légende de Godeleine qui prend sa source à Wierre-Effroi, un village près de Boulogne-sur-Mer, et s’achève à Gistel, en Belgique, au XIe siècle. L`histoire d’une jeune fille de noble famille qu’un seigneur de mœurs plus sauvages, d’origine viking, venu des Flandres Maritimes, parvient à épouser et emmener dans son piètre domaine où sa mère, prenant en haine la jeune fille dont l’allure dénonce les origines romaines, décide de la conduire au martyre. À partir de ce maigre squelette et d’un texte latin du moine Drogon plus qu’elliptique, j’ai mis un pas dans l’histoire et mon porte-plume en a rêvé les contours. D’autres personnages ont alors surgi du noir, se sont aimés, haï, sans que j’y puisse grand-chose.

Ces Ardents, ce sont les malades de l’ergotisme, aussi appelé « feu de Saint-Antoine », qui fit des ravages en Europe. En lisant ces descriptions de membres qui se gangrènent, de peau en lambeaux et de feu intérieur dévastateur, on pense parfois aux tableaux de Jérôme Bosch ou Pieter Brueghel. Au-delà des œuvres littéraires, avez-vous été influencée par d’autres arts durant l’écriture ?

Les œuvres de Jérôme Bosch et de Pierre Brueghel, bien sûr, me fascinent depuis longtemps et j’ai semé mon parcours de moments où j’ai pu laisser leur atmosphère baigner mon regard. Le retable d’Issenheim à Colmar aussi, où figure un petit ardent boursouflé et pustuleux. Les tableaux fous de John Martin ou Monsu Desiderio. Pour la musique, Wagner, Tristan et Iseult. Pour les écrivains, les écrits du Moyen Âge, les textes du XIe et XIIe siècle, comme ceux de Chrétien de Troyes, la légende du roi Arthur, les textes de Christine de Pizan, les farces, les fabliaux érotiques du Moyen Âge, Le songe de Poliphile au XVIe siècle, les romans gothiques de la fin du XVIIIe siècle, Mary Shelley, Julien Gracq, mais aussi les textes, pour moi fondateurs, comme ceux des premiers romantiques allemands et des surréalistes et des libres penseurs que furent George Orwell, William Morris, Lewis Mumford, Elisée Reclus qui demandait avec lucidité déjà : « Où fuir ? La nature s’enlaidit. » Quand on passe 15 années de sa vie à venir et revenir à l’écriture d’un même ouvrage, on a besoin de bien « manger » (où le « bien » est question de qualité plus que de quantité).

Vous présentez un Moyen Age des plus terrifiants, où la menace pèse sans cesse sur le château de Gisphild et sa région, des lieux maudits dont chacun prédit sans cesse la chute. Considérez-vous cette époque comme particulièrement sombre dans l’histoire de l’humanité, ou bien était-ce avant tout une toile pour habiller nos cauchemars ?

Les deux. Nous portons, dans notre présent, le passé de ceux qui nous ont précédés. Indéniablement, le fond sombre de l’humanité réside en chacun de nous, mais chacun ne s’attaque pas au problème de la même manière. Je voulais ne pas oublier aussi que, hommes comme femmes, certains sont des monstres de violence et de cruauté dont il faut stopper l’élan destructeur. Et ce n’est pas, comme le font certains écrits contemporains, en se targuant de pénétrer l’esprit des monstres que l’on s’en tirera le plus efficacement.

Plus que les chevaliers et autres forgerons qui parlent beaucoup mais agissent peu, les figures féminines apparaissent comme centrales et particulièrement redoutables : entre la cruelle Isentraud à la tête du royaume, Goda « la Romaine » et son suicide à petit feu, et Abrielle aux airs de sorcière. Ces femmes sont ambivalentes et complexes : quelle relation entretenez-vous avec vos personnages ?

Une relation puissante, car, au fur et à mesure que l’écriture avance, le personnage surgit d’un ailleurs emprunt d’ivresse dont j’ignore absolument tout. Femmes, hommes… ce sont des êtres humains avant tout qui, confrontés à la violence autant intériorisée qu’extériorisée, effectivement peuvent s’avérer complexes et ambigus. Cependant, si je porte de l’admiration au personnage d’Abrielle, ce n’est pas parce qu’elle est une femme, mais parce qu’elle ne se détourne jamais de ce qu’elle est et de ce qu’elle cherche. Du début à la fin, elle reste la même et son amour pour le chevalier sert la même cause que toujours : détruire le despote, se rire de son ridicule et lui opposer un bouleversement total de l’ordre des choses.

Depuis le titre Les Ardents jusqu’à la toute dernière phrase, le feu s’impose comme l’élément dominant du livre. Il réchauffe mais tue aussi à petit feu les malades, de l’intérieur, consume les amoureux et anime les amants… Quelle était votre intention en le mettant ainsi, partout et tout le temps, en action ?

Pas de vie sans ardeur, à mes yeux. Vivre et chercher l’ardeur de la vie, c’est une unique et même chose. L’amour ardent se nourrit du grand refus de ce monde tel qu’il est. Ce n’est pas une fuite. C’est un face-à-face avec soi-même, en même temps qu’un instrument de résistance. Basculer dans ce qu’il y a de plus grand, au risque de s’y abîmer, comme le font Abrielle et Bruny dans Les Ardents, c’est l’action suprême à laquelle vise toujours un amour digne de ce nom.

Au fond, la guerre paraît ici un danger dont on parle beaucoup mais qu’on pratique peu, qui se révèle beaucoup moins meurtrière que les forces de la nature. On pense notamment à ce terrible hiver que vous décrivez… Etait-ce une manière de donner une possible revanche à nos écosystèmes aujourd’hui menacés par l’activité humaine ? Ou plus simplement l’envie de laisser deviner sa puissance ?

Avant de répondre à votre question, juste une précision : le monde des Ardents est un monde en guerre, comme le nôtre aujourd’hui. La guerre est là, à l’horizon, pendant tout le roman et quand il se clôt, elle envahit le domaine de Gisphild. Elle sera, à n’en pas douter, meurtrière. Et donc, oui, c’était une manière de parler de la destruction de la nature et du paysage, figés dans les glaces de l’effroi. Parce que la poésie, la nature et le paysage me sont chers, j’entretiens avec la description, dans mes lectures, dans l’écriture de mes carnets, mes romans, mes poèmes, un lien puissant. L’industrialisme a toujours été et reste, à mes yeux, un assassin de paysages. Or, quand le paysage est détruit, le moi s’anéantit. La nature n’est même plus menacée, ce stade est largement dépassé, elle est d’ores et déjà, pour grande partie, amputée de ses trésors. Plus l’homme, lors d’un désastre, est touché, plus ce dernier est considéré comme un désastre, ce qui implique le dédain grandissant pour les désastres effroyables qui ne touchent que la nature (pollution des mers, des océans, des terres, des sous-sols, déforestation, etc). Face à l’homme désormais, la nature semble toute petite et très fragile, ce qui est un comble quand on y songe bien et va à l’encontre de ce que considéraient les peuplades primitives. Ne faisant pas grand cas de ce problème majeur, certains ont d’ores et déjà préféré tourner les talons vers le cosmos et ses planètes envoûtantes, fourbissant à frais mirobolants les armes pour le grand transbahutement à venir, nouvel objectif pour les irréfragables et toujours mêmes amoureux de la gloriole qui ne jurent plus que par la conquête de l’espace extra-terrestre où il s’agira de vivre tout sauf « humainement ».

Inis le Chevrier : « Le propre des Ardents, murmura-t-il, c’est qu’ils ont absorbé Satan. Nouvelle vérité, nouvelle engeance, flamme ardente, soufre chaud. Leur breuvage, sans faille, les conduit à la révolte puis aux funérailles. » Baudime l’Ardent : « Ce ne sont pas nos idéaux qui doivent voler en éclats, ce sont les têtes des bourreaux. » Après avoir lu ça, on peut difficilement contourner la métaphore (ou la parabole) politique du livre. Aujourd’hui, qui seraient les Ardents selon vous ?

Les Ardents d’aujourd’hui, ce sont ceux qui mènent leur lutte à l’action. L’industrialisme a jonché la planète de désastres plus tragiques les uns que les autres. Ceux qui prennent les décisions qui mènent au désastre doivent être stoppés net par quel que moyen que ce soit. Leur dramatique approche du monde ne peut se poursuivre. Les Ardents d’aujourd’hui ce peut être des poètes, des voyants, des éclaireurs de chandelle dans la nuit de l’hiver, comme Annie Le Brun. Ce peut être des essayistes actifs comme René Riesel, qui participait à la révolte de 1968 et aux destructions de champs d’OGM plus tard, et Jaime Semprun qui, créant les Éditions de l’Encyclopédie des Nuisances a consacré sa vie à mettre au jour ces nuisances. Ce peut-être également tous les anonymes qui forment les black blocs qui, comme les ikki au Japon, au XIVe siècle, défendaient le principe de la mort du système par mille entailles. On adhérait au groupe de manière libre. L’égalité y était entière entre des membres n’appartenant à personne. Leur fronde était paysanne. Aujourd’hui, la fronde doit être anti-industrielle. Ce n’est ni une révolte de jeunes paumés, ni un activisme « citoyen ». On n’y fait pas de l’impuissance un programme, mais de la puissance de l’ardeur un point d’appui où planter le pieu qui fera dérailler la machine. Ils ont une vue poétique du monde tel qu’il devrait être et, libres ou prisonniers, n’en démordront jamais.

Quelques questions à propos de vos lectures

Quel est le livre qui vous a donné envie d`écrire ?

Les Hauts de Hurle-Vent, d’Emily Brontë.

Quel est le livre que vous auriez rêvé d’écrire ?

Melmoth ou l`Homme errant de Charles Robert Maturin.

Quelle est votre première grande découverte littéraire ?

Arthur Rimbaud.

Quel est le livre que vous avez relu le plus souvent ?

Les chants de Maldoror, me semble-t-il.

Quel est le livre que vous avez honte de ne pas avoir lu ?

S’il m’arrivait, par malchance, d’éprouver la honte de ne pas avoir lu un livre, je le lirais aussitôt, mais j’ignore ce sentiment.

Quelle est la perle méconnue que vous souhaiteriez faire découvrir à nos lecteurs ?

Anthologie de l’amour sublime de Benjamin Péret et sur ce poète, Benjamin Péret, l’astre noir du surréalisme de Barthélémy Schwartz paru chez Libertalia. Mais chaque lecteur fait son chemin individuel en fonction de ce qu’il est, différent des autres, raison pour laquelle les injonctions médiatiques pour que toutes et tous lisent la même chose sont intolérables. La perle méconnue ne le reste pas de celui qui se met en quête de la trouver.

Quel est le classique de la littérature dont vous trouvez la réputation surfaite ?

Qu’est-ce qu’un « classique » de la littérature ?

Avez-vous une citation fétiche issue de la littérature ?

Je peux choisir une citation dans le livre que je lis aujourd’hui et que je vous cite à la question suivante, et qui pourrait devenir une citation fétiche : « La forme de gouvernement qui convient le mieux à l’artiste est l’absence totale de gouvernement. »

Et en ce moment que lisez-vous ?

L’homme et son âme devant la société, écrit par Oscar Wilde, publié par Jean-Jacques Pauvert en 1971. Les « Tyrannies industrielles » envisagées par Wilde comme futur possible, sont désormais notre quotidien à combattre, quelle que soit la crainte désespérée que nous ayons de ne pouvoir rien y changer.

L’entretien et les critiques des lecteurs sont sur Babelio

…
On est saisi par l’écriture ample et parfois ardue, le rythme de phrases, le vocabulaire recherché. […]
Un livre original qui laisse de déployer l’écriture ; il résonne des échos d’aujourd’hui, et laisse entrevoir la fin d’un monde.

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Avec ses personnages hauts en couleur, ses scènes comme autant de tableaux avec leur décor ténébreux, ce beau roman à l’écriture poétique et envoûtante nous parle aussi de notre temps à travers la révolte des misérables contre un pouvoir despotique dans une société au bord du chaos.
Nadine Ribault situe son roman au Moyen Age central, au XIème siècle, dans la province de Flandre maritime. Le château de Gisphild, entouré d’une forêt sombre et brumeuse, est gouverné par Isentraud, châtelaine tyrannique et mère d’Arbogast, son fils arrogant et belliqueux. Lorsque ce dernier ramène une épouse du comté voisin, la belle et riche Goda, Isentraud éprouve aussitôt de la haine pour sa bru catholique et ordonne à son fils de la cloîtrer au pain sec et à l’eau.
Le chevalier Bruny, vassal d’Arbogast, figure courtoise, est amoureux d’Abrielle, une orpheline fière et sauvage, véritable « fée des bois » ayant appris auprès d’un ermite « l’usage de la divination, des herbes et des philtres de bonne santé ». La jeune fille se lie d’amitié avec Goda qui, bannie du château, devient une martyre vénérée des nombreux pauvres auxquels elle fait la charité, cependant que le hameau de Gisphild bruit de rumeurs et de superstitions, et que le mal des ardents (maladie gangréneuse due à la consommation de seigle ergoté) se répand.
La famine, la maladie et la misère poussent de plus en plus d’individus à se retirer dans les bois, hors de toute civilisation, alors qu’un hiver sans fin s’abat sur la région. Isentraud échoue à éloigner la malédiction et à contenir les complots ourdis contre son pouvoir, tandis que la folie s’empare des habitants et qu’au dehors la guerre menace : il y a quelque chose de pourri au royaume de Gisphild.

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À la fin du XIe siècle, la cruelle Isentraud règne sur le sinistre domaine de Gisphild dans les Flandres maritimes. Ce pays recouvert de miroirs, assombri de forêts, où chaque soir chantaient, disait-on, “les âmes tourmentées”. À ses côtés, son fils Arbogast, soumis à sa volonté, est redouté pour ses colères soudaines, ses hurlements de sauvage et ses étranges absences. Lorsqu’il ramène au château son épouse Goda, “une jeune fille de noble cœur” originaire de Wierre-Effroy dans le Boulonnais, Isentraud la rejette aussitôt. Recluse dans une ferme voisine, affamée, Goda se réfugie dans la prière et la charité envers les miséreux qui s’attachent à elle. On attendait Goda pour donner au domaine une splendeur qu’il n’avait jamais eue, mettre fin à l’hiver, arrêter le mal des Ardents. Car à Gisphild, l’ergotisme fait des ravages. La fidèle amie de Goda, Abrielle, “fée des bois” ou “fieffée sorcière”, prend soin des malades et surtout de Baudime, l’ermite de la forêt. Elle attend de son amant, le valeureux chevalier Bruny, qu’il intervienne pour sauver Goda. Mais Sire Bruny entretient avec Arbogast une solide amitié depuis leur prime jeunesse. Peut-il être celui qui conduira la rébellion contre lsentraud? La langue riche et travaillée de Nadine Ribault, portée par un souffle poétique qui traverse tout le roman, transporte le lecteur à l’époque médiévale. Guerres, famines, orgies, superstitions rythment la vie à Gisphild, domaine coincé
entre la mer et la forêt qui joue un rôle essentiel dans le livre. Saison après saison, l’autrice en propose de saisissantes descriptions, lui donnant un caractère aussi mystérieux que fascinant. Dans Les Ardents, ils sont quelques-uns encore capables d’opposer l’amour et le courage à l’horreur et à la tyrannie. Le propos de Nadine Ribault fait écho à notre temps : “Ce ne sont pas nos idéaux qui doivent voler en éclats, ce sont les têtes des bourreaux.”

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Dans la Flandre du XIe siècle, et dans un royaume dominé par la peur et la nuit, tout va à perdition. Mais une femme ne se résigne pas à l’insupportable.

Esprit particulièrement libre, grande voyageuse, Nadine Ribault, dont on connaît l’ardeur passionnée avec laquelle elle défend, dans ses Carnets – de Kyôto, des Cornouailles, des Cévennes, de la côté d’Opale – le nomadisme, l’ardeur et la ferveur, nous donne aujourd’hui un roman aussi brûlant qu’envoûtant.
Il nous transporte au XIe siècle, au cœur d’une châtellenie inhospitalière coincée entre la mer et la forêt. Elle este dirigée, depuis son château de Gisphild, par Isentraud, une femme qui exerce le pouvoir par la terreur.

[…]

Roman tissé d’enfer et de lumière, Les Ardents conjugue le monstrueux et le féérique, brasse les gerbes d’émotions sensuelles comme les bourrasques d’épouvante. Fuyant les fausses pudeurs, et usant du passé comme d’un prisme pour interroger notre époque, il cherche à réveiller la part indomptable de la pensée, celle qui rêve de faire claquer le fouet de l’impossible. Qui refuse de se soumettre et espère que l’éclat de sa vérité finira par pénétrer le monde.

L’équipe de Radio Campus vous parle de trois livres qui ont fait leur rentrée littéraire. Une émission à réécouter sur le site de la radio

Mal des Ardents : nom donné à la forme gangreneuse de l’ergotisme (intoxication par l’ergot de seigle prenant soit une forme convulsive, soit une forme gangreneuse) qui sévit sous forme d’épidémie du Xe au XIIe siècle. Appelé aussi Feu de Saint-Antoine.

Il est au Camposanto de Pise un magnifique Triomphe de la Mort, une fresque où de nobles jeunes gens à cheval, à pied, pendant une chasse, regardent tous dans la même direction : un tombeau ouvert et un squelette. Bien plus tardive que le récit de Nadine Ribault, qui se déroule au XIe siècle dans un lieu beaucoup moins méridional, les Flandres maritimes, cette fresque me hante à la lecture de ce conte cruel dont le style semble emporté par le rythme des sarabandes hallucinatoires qu’il met en scène la pour défier la mort.

– La fête orgiaque au château de Gisphild pour fêter le départ à la guerre.
« Une prodigieuse farandole de créatures à moitié nues, […] tohu-bohu de têtes décomposées, de joues enflammées, de peaux envermeillées, de tailles ondulantes, de flambeaux animés, de linges qui, dans la danse, volaient et de pupilles claires qui clignotaient dans l’océan du soir. »

– Le charivari du carnaval au milieu d’un hiver atroce comme un dernier sursaut de vie.
« Les musiciens jouaient des rythmes enragés. Les pieds glissaient. On déroulait des farandoles. […] Du noir charbonneux de ces nuits, surgissaient des colonies de figures blafardes ou rouges, rigolardes et essoufflées, des nains sataniques, des vieillards à la mine pierreuse, des visages de femmes engoncés dans l’insomnie, des goitreux, les pucelles presque sans vie, des mendiants dépenaillés, des garçons mal dégrossis, de graveleuses prostituées, des tâteurs de poules, des crève-la-faim décharnés, des miséreux convulsifs se traînant par terre à l’aide de plaques de bois liées à leurs membres gourds, des Ardents qui n’avaient plus de jambe, ou plus de bras, parfois les deux, des gueux et des gueuses entraînés, pour se chauffer un peu, en des danses endiablées […] tous et toutes comme surgis de lointaines catacombes du monde. »

– La fête grotesquement hideuse des malades atteints du mal des Ardents où, torturés par d’atroces souffrances, ils semblent possédés du démon.
« Les yeux pleins de fièvre se troublaient et les voix s’en allaient et les membres cassaient brusquement comme des pieds de chaises. Une épouvantable odeur se répandait, levant le cœur de quiconque était là. Les corps étaient rouges, couverts d’ulcères. Le feu leur brûlait les entrailles. Sitôt le tronc atteint, c’en était presque assurément fini. Rongés par le mal, à bout de force, ils agonisaient et rendaient l’âme. D’autres fois, il fallait lier les malades en transe à leurs lits pour qu’ils n’allassent pas se jeter nus dans les eaux fraîches des marais où ils pourraient enfin, réclamaient-ils à cor et à cri, éteindre cet insupportable feu. »

Sur cette contrée règne par la terreur Isentraud, qui prend plaisir à assister à des séances de tortures et qu’on imagine à la semblance de la Reine dans Blanche-Neige. L’histoire ici commence où le conte finit. Le fils d’Isentraud, Ribogast, ramène sa jeune épousée chez sa mère. Aussitôt celle-ci hait l’étrangère et voit en elle la fin de son règne.
« Quand l’étrangère était apparue au château […] pour se retrouver face à Isentraud, ses sourcils, ses longs cheveux noirs et sa peau pâle dénonçant ses origines romaines, le sang d’Isentraud n’avait fait qu’un tour. »

[…]

Est-ce la rébellion qui couve dans le hameau de Gisphild, et le ralliement possible de ce même Bruny qui désapprouve l’attitude d’Argobast auprès de sa jeune épouse qu’il laisse dépérir dans une ferme à en dehors du château ?
On ne sait. Mais le mal est dans le fruit (dans le grain en l’occurrence). Il règne en maître absolu au château sous les espèces d’Isentraud et se propage dans toute la contrée, tel le feu de l’enfer.

Nadine Ribault nous entraîne dans une fable ? Un conte ? En tout cas dans un texte poétique, brûlant.

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Au XI^esiècle, Isentraud, la terrible châtelaine de Gisphild, fait régner sa loi dans le domaine des Flandres. Lorsque son fils Arbogast lui présente sa jeune femme, l’étrangère Goda, sa colère se déchaîne. Elle sépare les époux, isole sa bru, l’emprisonne dans une ferme. La recluse devient une curiosité pour les gens du cru. Seule son amie Abrielle la réconforte, l’incite à fuir. À cette époque, telle une punition, le mal des Ardents s’insinue alentour. Dans une langue magnifique qui exalte les mystères de la nature, Nadine Ribault peint une société cruelle rongée par l’inquiétude et la peur de l’autre. Un conte médiéval incandescent.

Les ardents est un roman flamboyant. Nadine Ribault y décrit dans des phrases intenses les tourments et les désirs de trois femmes fortes. Dans la Flandre du XIe siècle, aux points de rencontre entre terre, mer et ciel, leur affrontement vaut pour toute une population atteinte d’un mal qui brûle de l’intérieur les corps et les âmes et les brise comme du bois sec.

Le château de Gisphild n’est qu’une tour de bois posée sur sa motte féodale. Soumis aux vents marins, au sel et au gel, il pourrit sur place, comme tout ce qui vit aux alentours, et ne continue à se dresser que par la volonté de sa châtelaine. Aussi sombre et âpre que le pays, dotée d’un fils, Arbogast, rude guerroyeur, mais lunatique, sujet à des fureurs de sauvage et à d’« étranges absences », renfermée dans sa place forte qu’elle arpente, Isentraud ne vit que pour son fief et son pouvoir, pour ce domaine qu’elle scrute de ses remparts et qu’elle maintient en dépit de tout et de tous, par la peur.

L’autorité d’Isentraud va s’éprouver à l’aune de deux autres femmes, dont la puissance, d’apparence moindre, prend davantage de détours pour se manifester. Goda vient du Sud, du comté de Boulogne, plus civilisé. « Romaine », douce et charitable aux malheureux, digne quelles que soient les avanies que lui fait subir Isentraud, résistant par son silence, Goda correspond aux valeurs chrétiennes et seigneuriales de la dame idéale. Car Arbogast, d’un voyage « au milieu des collines du Boulonnais, qui tant différaient, charmeuses, enjôleuses et souriantes, de son propre pays des Flandres maritimes », a ramené cette jeune épouse, avec ce « qu’elle lovait en son sein de beauté, d’intelligence, d’éclat, de patience, d’affabilité, de rareté ». Instantanément, la maîtresse de Gisphid la hait et détourne d’elle son faible fils. Recluse, affamée, Goda montre les vertus d’une sainte et gagne ainsi les cœurs, accomplissant ce qu’Isentraud redoutait : saper son pouvoir.

[…]

À mesure que l’hiver gèle Gisphis, les Ardents se multiplient dans les bois : « La famine répandit son venin. Les gens mangèrent n’importe quoi ». Malgré les soins d’Abrielle, infirmière dressée de toute sa liberté contre la maladie, « tout allait de travers et tout à reculons », le Mal s’étend, les douleurs augmentent. Dans ce pays pluvieux, humide, spongieux, le feu invisible dévore les corps et les âmes : « Ainsi, la matière à présent s’en allait, la chair même du domaine, sa consistance, sa matière chaude et concrète ». La châtelaine autoritaire retranchée dans sa forteresse a conduit son peuple au malheur, La dame charitable et exemplaire ne l’a pas sauvé. Seule la sauvageonne indocile apporte un réconfort. À la fin, au sortir de l’adolescence, restent Abrielle et Inis, la fille des bois et l’imparfait chevrier. La vie.

Il est difficile de dire tous les bonheurs d’écriture des Ardents, toutes les images qui condensent la pensée et les émotions, les représentent dans leurs hésitations, et dans leur jaillissement : quand, après mille précautions, on brûle ses vaisseaux. Ces personnages songeurs, perdus en eux-mêmes, irrésolus ou colériques, consumés de l’intérieur, nous ressemblent par leurs questionnements. Et tant mieux, parce qu’ils sont magnifiques.

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Un lyrisme incandescent pour saisir, en des phrases sinueuses et imagées, la luxuriance d’une magie où l’inextricable enjoint à l’inexplicable, où la poésie dessine une pratique de la ferveur et de l’ardeur. Dans un style habité et fiévreux, Nadine Ribault capture le lecteur dans un conte du Moyen-Âge, dans une période de sombres enchantements, de maladies malignes, de passions destructrices. Les ardents ou la brûlure de l’existence.

Un temps d’acclimatation est sans doute nécessaire pour entrer dans ce roman, pour s’adapter au rythme de la prose poétique de l’autrice. J’avoue n’avoir, jusqu’à ce livre, jamais entendu parler de Nadine Ribault. Fort dommageable tant elle invente dans Les ardents un rapport sensuel, réfléchi, comme condensé, à une langue d’une très grande élégance, d’une immense force pour saisir les enchantements de la nature et d’une grande ferveur pour dire les brûlures du désir. Chaque phrase offre une grande densité, chute, contraction, voire contradiction en miment et en minent la période. Au prix parfois d’une certaine opacité. Temps de s’approprier cette langue dont au début on se demande où elle va. Peut-être d’ailleurs seulement par un parasitage culturel. La précision géographique, au sens de l’invention d’une topographie particulière, m’a d’emblée fait penser à Julien Gracq dont je n’ai jamais vraiment entendu l’œuvre. Chez Gracq, je vois l’inquiétude descriptive, la panique face à la nature, elle me touche fort rarement. Je reste extérieur à ces descriptions trop élaborées, à cette écriture qui un peu trop sait la beauté qu’elle met en jeu. Cette référence prétentieuse m’a d’abord empêché d’appréhender Les ardents. Peut-être aussi parce qu’il faut se laisser porter par la prose, ne pas vouloir la surplomber, la lire pour comme moi à toute force vouloir en dire quelque chose. Il faut laisser la magie opérer pour pénétrer ce conte médiévale – soudain me vient la tentation de le qualifier ses échos d’un romantisme frénétique comme on disait pour les précurseur du roman gothique. Durant tous les premiers chapitres on ne sait donc où nous mène Les ardents. Sans doute parce qu’il faut penser la progression de son intrigue en terme de suite de tableaux, de poème en prose tant il est difficile de ne pas penser à Aloysius Bertrand et son médiévale Gaspard de la nuit aux origines du genre.

S.T. – Nadine Ribault, je vous remercie infiniment d’avoir accepté cet échange avec moi et d’y consacrer un peu de votre temps. Votre roman est mon premier gros coup de cœur de cette rentrée de septembre. De prime abord, j’ai été tentée par l’époque, le XIème siècle, et le lieu, les Flandres Maritimes, et par le titre, Les Ardents, que je trouve riche et beau, propre à éveiller l’imagination, évocateur. Si on comprend, en le lisant, qu’il s’agit concrètement des malades de l’ergotisme, on saisit très bien aussi que « l’ardeur » n’atteint pas seulement les gens qui souffrent de cette terrible maladie, mais tous les personnages qui, à Gisphild, luttent pour leur liberté. C’est un livre de passions brûlantes, que ce soit la passion du pouvoir, celle de l’amour et de l’amitié, celle de la vie, et celle de la révolte, et enfin celle de la résistance.

N.R. – Il s’agissait pour moi d’écrire un roman qui se passe au Moyen Âge parce que c’est une époque qui m’a fascinée et me fascine encore. Il a existé, à Wierre-Effroi, un village près de Boulogne-sur-Mer, une femme qui fut choisie par un seigneur des Flandres Maritimes, emmenée dans cette région austère et sauvage, haïe par la mère de son époux pour ses origines manifestement romaines et martyrisée. À Gistel, en Belgique, le catholicisme, afin de s’implanter plus solidement, a récupéré l’histoire païenne, comme en de nombreux lieux à cette époque-là, a fait de Godeleine une sainte et continue de lui rendre un culte. J’ai commencé l’écriture de ce roman il y a quinze ans et je l’ai repris et repris encore. Le Moyen âge auquel je prétends n’est peut-être pas historiquement juste, mais pour autant il n’est pas « exotique » car je me suis alimentée de nombreux ouvrages historiques. C’est le Moyen Âge des formules lapidaires et poétiques, cruel et sanguinaire. Époque de légendes, de chevalerie, de magie, de merveilleux, de sorcellerie, un destin s’y révèle, désespéré. Un héros y est aux prises avec les gigantesques notions d’honneur, de courage, de liberté et de défense des opprimés. L’amour y est un instrument de résistance. L’amour ardent est toujours un instrument de résistance. S’accompagnant d’un refus radical du monde tel qu’il est, le feu brûlant auquel parviennent certaines amours les conduit à un acte vertigineux. La révolte, c’est un détour à prendre. Il faut sortir du cercle tracé. Pénétrer la forêt. J’avais en moi, en écrivant Les Ardents, ces univers dont je me nourris depuis longtemps : celui des premiers romantiques allemands, celui des préraphaélites, celui du théâtre nô japonais, celui de l’Anthologie de l’amour sublime de Benjamin Perret. C’est ainsi que je mène un voyage imaginaire et que je m’évade d’un monde industriel que je ne supporte pas et dont les absolus penseurs que sont George Orwell, Élisée Reclus, Aimé Césaire, William Morris, Jaime Semprun, René Riesel, Theodor Kaczynski ont déjà critiqué les méfaits sur le paysage, la raison humaine, l’imaginaire, l’amour, la libre pensée. Arthur Rimbaud dénonçait, en 1871, le Siècle d’enfer qui ornait de poteaux télégraphiques les omoplates magnifiques du poète. Dans Les Ardents, la cruelle maîtresse de Gisphild, Isentraud, fait couper les arbres, assécher les marais, ouvrir des chemins praticables comme elle fait trancher les pieds et les mains des prisonniers. Son goût du pouvoir est une perversion, une divagation, un délire narcissique.

S.T. – Le cœur du roman, c’est l’hiver et il m’a semblé que cet hiver était un peu comme une extinction, la fin de quelque chose, une « remise à plat », un temps de régénération, un temps dans lequel surviennent des mutations. Vous avez choisi une fin qui, telle une apocalypse (page 205 de « Un chagrin immense » à « finirent dans les tourbières »), nous dévoile Abrielle étendue, une fleur à la main, songeant à son amour, Bruny, une fin douce amère, mais finalement ouverte. Parlez-moi du choix de cette fin et de ce que ce livre contient de si contemporain dans cette notion de résistance.

N.R. – C’est ce dont parle Eugène Delacroix dans son Journal : »L’homme domine la Nature et en est dominé. Il est le seul qui non seulement lui résiste mais en surmonte les lois, et qui étende son empire par sa volonté et son activité /…/. Tout ce qu’il édifie est éphémère comme lui : le temps renverse les édifices /…/ et jusqu’au nom des nations. Où est Carthage, où est Ninive ? »

Où est Gisphild ? Plusieurs personnes m’ont effectivement dit que la fin du roman leur semblait « ouverte », mais si c’est une « apocalypse », elle ne peut être suivie que d’un enténèbrement définitif. Cependant, un lecteur trouve librement son chemin dans un livre. À mes yeux, la destruction, à la fin des Ardents, est voulue, provoquée, manipulée, dans un désir fou d’éviter la « contamination », par Abrielle, la Grande Amoureuse, la Magicienne. Elle donne à son amour la direction : détruire le tyran, en ne se refusant aucun des moyens qui permettront d’arriver à cette fin, en n’évitant aucune des conséquences tragiques que cela pourra entraîner ; car détruire le tyran, c’est prendre le risque de se détruire dans la lutte. Résister, hier comme aujourd’hui, c’est passer à l’action, ou bien l’on reste dans la chansonnette de l’indignation, la crétinerie de la résilience, la théorie intellectualiste, le doux espoir (dont Kafka disait qu’il était partout sauf pour nous) et l’impossible changement. L’hiver, au cœur des Ardents, craquant de gel et de froid enneigé, figure le tournant : la limite est dépassée. On bascule dans le froid polaire qui efface les contours, annule les formes, engloutit les mouvements et pétrifie la vie. Il y a toujours un point de non-retour, un moment où l’être humain ne peut plus accepter ce qu’on lui fait endurer, ne peut plus supporter les frontières, les dominations, l’esclavagisme,les discriminations et les interdictions qui, s’accompagnant des usuelles, mais toujours plus extrêmes conditions de répression qu’impose le capitalisme, limitent intolérablement sa liberté. Et c’est la goutte d’eau qui fait déborder le vase. On ne peut dénoncer Donald Trump et Vladimir Poutine sans ouvrir les yeux sur la montée des fascismes qui survient en Europe. C’est cette même graine pourrie, dont l’ergotisme est un symbole, qui fermente, dans les corps et les esprits des Ardents. Le cœur et l’âme alors, uniques espaces de résistance où puisse se replier l’être avant l’attaque, fomentent la révolte et réinventent l’amour. Pas de pêche plus miraculeuse que celle qui consiste à anéantir l’action des êtres du néant qui allient une main de crime glacial à un gant tortionnaire.

J’ai été une lectrice des romans noirs, dont Annie Le Brun a précisément défini les contours philosophiques. Les Ardents, ce n’est pas un roman noir, quelle que soit toute l’admiration que je porte au Melmoth ou l’homme errant de Charles Robert à Maturin. Les Ardents, c’est un roman blanc. La blancheur de l’illumination fulgurante qui survient quand l’être n’accepte plus qu’on le soumette. C’est un roman anti-nihiliste. Quelle que soit la détresse qu’il crie, c’est un roman positif, non pas optimiste, mais positif. Le positif de la vie, du jeu, de la joie, de la lutte et du merveilleux. Il passe par les lèvres d’Inis le chevrier qui dédie son temps à la découverte de ce qu’il ne voit pas ; par les lèvres d’Abrielle qui déclare avoir connu le plus bel amour qui se pouvait concevoir ; par l’émerveillement du chevalier, Bruny, à la découverte d’une femme unique qui lui ouvre les portes sur cette salle du trésor qu’est l’amour ardent ; par les lèvres de Goda qui nourrit la vie et abhorre la mort.

Nadine, je vous remercie du temps passé à cet échange durant lequel nous avons croisé nos voix et nos perceptions sur ce texte qui restera ancré dans ma mémoire, une lecture intense. Cette conversation fut pour moi très enrichissante tant sur votre livre qu’humainement. Merci encore !

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Magnifique, parfaite amorce pour ce roman qui m’a vraiment fait voyager dans le temps et dans ces Flandres maritimes que je ne connais pas. Plein d’une poésie tout à la fois délicate et cruelle, voici l’histoire d’Isentraud en son château de Gisphild à la fin du XIème siècle, dans les Flandres maritimes. Elle mène d’une poigne de fer sans pitié son domaine, ses sujets et la vie de son fils Arbogast.

Ce livre se démarque beaucoup de ce que je lis depuis un bon moment. Et ça a été un incroyable plaisir que cette écriture comme de la dentelle, riche et fluide en même temps et si fine dans son propos. Sous forme de conte ou de fable, Nadine Ribault, nous dépeignant à sa manière que je trouve unique le monde d’hier, démontre avec force que rien ne change réellement. Que les relations humaines sont immuables, que le genre humain est ainsi fait, plein de forces contraires.

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L’auteure maîtrise à la perfection l’art de placer le lecteur, la lectrice, dans ce décor, on le voit, on sent le froid ou la brise, on perçoit les lumières, et on perçoit aussi le danger, la menace; c’est de la magie pure !

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Grande histoire dans laquelle l’amour, l’amitié sont mis à l’épreuve, mais parviennent à résister sur la base chancelante de temps sombres et violents. Grands portraits de femmes puissantes, l’une en cruauté et goût de la toute puissance et du pouvoir, les deux autres en persévérance, patience, obstination, pleines de compassion et de tendresse…Goda et Abrielle, la brune et la blonde, amies envers et contre tout, ces deux femmes arrivent à mener un combat qu’on sait, hélas, en partie perdu d’avance, mais apportent aux ardents qu’elles soignent un réconfort bienveillant et obstiné. Elles sont les figures qui illuminent cette histoire, comme Inis, mais lui est plutôt commentateur qu’acteur, il apparaît par moments, comme une ponctuation.

Dans une ambiance décrivant en même temps la décadence, la pourriture et la profonde humanité de Goda et Abrielle, porteuses d’amour, et de générosité, résistantes, ce roman est construit parfaitement en une boucle qui se referme en beauté, sur des pages sublimes.

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Mon article est je le sais incomplet, imparfait pour ce roman si beau. Je n’ai certes pas le talent de Nadine Ribault, mais en tous cas, j’espère vous amener à lire ce livre. Quoi qu’il en soit, c’est un gros coup de cœur pour cette rentrée. L’écriture est d’une beauté et d’une précision qui font de ce livre une lecture envoûtante, pleine de personnalité et extrêmement riche en sujets de réflexions sur notre monde. J’espère que les quelques extraits que je partage vous porteront vers ce roman si fort, si beau et pertinent.

L’article complet est à découvrir en ligne, accompagné d’un entretien avec l’auteure

Vivant en retrait prés de la Mer du Nord, Nadine Ribault a écrit des essais, des romans mais aussi des recueils de poèmes. Elle crée également des collages qui sont souvent exposés en France et Japon, dans lesquels on retrouve une sensibilité évoquant celle de son écriture. En effet, la nature et les figures féminines sont prédominantes et l’ensemble est organique, vibrant et sombre.
Son dernier livre, intitulé Les Ardents, est un conte moyenâgeux où l’amour et le déchirement forment une toile de fond et où les personnages évoluent au coeur de paysages balayés par des vents salés.

Dans son château rongé par les hivers et le climat des Flandres maritimes, Isentraud règne sur les environs en instaurant une puissante atmosphère de terreur. Aussi sèche et tordue que les tours qu’elle hante de ses pas, elle prend plaisir à la torture et ne se soucie que très peu du sort des paysans rampants aux portes de son antre.
Autour des remparts de Gisphild se dresse une épaisse et sombre forêt où Arbogast, fils d’Isentraud, et son meilleur ami Bruny aiment chasser.

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Au fil des saisons, les personnages de Nadine Ribault s’aiment et se déchirent, chacun dévoré par ses propres convictions, son orgueil. Ainsi, Les Ardents puise son nom dans le mal qui ronge physiquement les sujets appauvris de Gisphild, mais aussi les élans de haine, d’amour, de rancoeur ou de survie qui calcinent les protagonistes eux-même.

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En redonnant vie à cette époque lointaine de la fin du XI ème siècle, Nadine Ribault recrée une atmosphère particulière aux paysages et personnages mouvants. La nature et l’organique dominent, chaque sensation ou lieu est décrit avec le plus grand soin, apportant une atmosphère palpable à ce roman.
La détresse est partout qu’elle soit due à la famine, l’épidémie, l’abandon ou la solitude: Les Ardents est aussi bien emprunt de la chaleur brûlante que de la morsure du froid d’une époque où toute vie ne tenait qu’à un fil.

L’intégralité de la chronique est disponible en ligne

Fin du XIème siècle, dans la région des Flandres maritimes, une femme à la poigne de fer, règne sur le château de Gisphild. Isentraud est son nom : elle n’hésite pas à employer tous les moyens, torture et mise à mort comprises, pour que son domaine garde sa splendeur. Mais ce qu’elle veut surtout c’est régner en maîtresse absolue de son domaine…..

Même son fils Arbogast plie sous ses injonctions : il est contraint d’enfermer et d’affamer sa jeune femme, Goda, pour répondre aux attentes de sa mère qui se veut être seule femme influente dans le royaume. Autour d’eux gravitent Sire Bruni, l’ami d’Arbogast, vaillant chevalier qui va s’éprendre d’Abrielle, une jeune femme savante en plantes et connaissances de la nature. Mais Goda est bonne et va s’attirer, par ses bontés, la sympathie du peuple et cela Isentraud ne peut le supporter.

Confrontation entre le pouvoir de la bonté et celui de la peur, Isentraud n’aura de cesse d’éliminer sa rivale, celle-ci ayant trouvé en Abrielle une amie et alliée. Chacun aura des choix à faire, mais la révolte gronde car plane également dans le pays un autre mal, celui des Ardents, rongeant âmes et corps, emportant les plus faibles.

A la manière d’une légende moyenâgeuse, Nadine Ribault nous conte une histoire d’amour, d’amitié, de pouvoir et de guerre où les êtres comme les corps s’enflamment, se détruisent et se mêlent à la nature omniprésente tout au long du récit.

Avec une écriture très poétique, riche en détails, l’auteure évoque et mêle ce qui ronge un pays et les âmes humaines. Les phrases sont parfois longues, énumérant un à un les éléments qui peuplent les alentours, c’est parfois déroutant, parfois sidérant de poésie mais elles « collent » parfaitement au récit m’évoquant parfois les chansons de gestes colportées de village en village par les troubadours.

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Il m’a fallu un peu de temps pour accepter l’univers, le rythme des mots, peu habituée à ce style d’écriture et de récit mais j’y ai pris plaisir. Je n’ai eu ensuite aucun mal à m’immerger dans ce terrible pays où vous êtes face à des menaces de toutes sortes mais où la nature et les éléments jouent un rôle important.

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